Проза уставшего человека

    This site uses cookies. By continuing to browse this site, you are agreeing to our Cookie Policy.

    • Проза уставшего человека

      В общем, решил писать прозу.
      Для начала...

      Философский рассказ.
      "Опомнитесь"

      Часы нервно тикают на стене. Стол, небольшой, не самый дорогой, компьютер и телевизор, диван, шкаф.
      Артем оглядел свою комнату. Да, не слишком удобно, но он не гнался за удобствами.
      А на компе браузерка. Обычная, из разряда «дешево, но интересно» - Икариам.
      Артем – студент ИТМО, ему 21 год. 4 курс Университета. Родители в Саратове, а он снимает небольшую комнату в Петербурге, куда приехал учиться.
      А еще он по совместительству – глава легендарного альянса «Восход» русского мира Омикрон, вышедшего буквально 3 месяца назад.
      Артем лениво тыркает мышкой. Ратуша… построить. Лишние ресы в шахты, нам же не нужно подпортить счет в очередной войне…
      Глаза бегают по форуму. Во флудилке опять нубцы до белого каления спорят на вечную тему – «кто здесь босс». В творчестве – бред, половина авторов – бездарности, а половина пишет «что видит». В войне – скукота, очередные порции фарма, никаких боев.
      Переключение на игру. Обновление страницы. Все как обычно - скукота. Посольство… генерал.. «атаки на альянс». Ничего. Пусто. Хоть бы враги ее проявляли хоть какую-то активность…
      Ахтунг. Лицо Артема побелело, тело непроизвольно выпрямилось в струнку.
      12 атак. 12 атак на один и тот же остров. Спланировали, гады…
      Тело Артема двигалось уже без участия головы. Короткий взгляд на часы – полпервого ночи, рука рванулась к мобильнику, пальцы открыли страничку «Экстренные случаи».
      Первый номер. Долгие гудки в мобильнике, потом хриплый голос девушки. Артем вкратце обрисовал ситуацию. Сброс номера, звонок следующему. И еще следующему…
      Через 15 минут Артем удовлетворенно откинулся в кресле. Его соалы просыпались по всей стране, от Камчатки до Карпат, от Казахстана до Карелии. 6 человек. Артем бросил взгляд на экран, и тут до него дошло – они не успеют. Нужно задержать вторжение на 15 минут, на раунд… надо было связать их боем.
      В радиусе досягаемости только его армия. Что же, он продержится 15 минут. Надо только не положить первую линию…

      Он продержался. И не раунд, а 3 раунда. Потом они все вместе атаковали, оборонялись и снова атаковали. 6 против 12. Враг был повержен, оборона перешла в контратаку…

      3 часа ночи. Артем удовлетворенно сидел в кресле и потягивал сок. Мышка так же лениво и невозмутимо перещелкивала страницы. «Еще 100к очков в ветку войны» - думал он. Великолепно. Но зачем?
      Зачем все это? Вот флудильня. Срач на сраче, разговоры ни о чем, в игре – полные нубы…
      Идиоты. Сволочи. Хотя сам-то… 20 лет, и тебе не стыдно??!
      Ты превращаешься в послушного и тупого скота!
      В чем был смысл сегодняшнего «Ночного Дозора»? Заработать еще 100к очков? А что эти очки – это ничто! Гораздо важнее посаженное зрение, отсутствие сна…
      Неврастеник. Идиот.
      Артем встал из-за стола. Его шатало. В глазах муть, из-под серой пелены не видно экрана.
      Зачем?
      Он бухнулся на кровать, борясь с дурнотой. Через несколько минут его вырвало.
      Зачем…
      Они. Люди, прожигающие свое время, пялящиеся на строчки html-кода. Они провоят жизнь в тупых спорах, толстом троллинге и издевательствах.
      Зачем.
      Он один может все это прекратить. Хватит. У меня еще есть время. У меня еще 3 часа до рассвета…

      Артем сел за клавиатуру, почти полчаса набирая код и непрерывно общаясь со своими знакомыми. Прокси, еще один прокси… его друзья на другом конце планеты ломали внешнюю защиту.
      Еще час непрерывной работы. 3 бутылки из-под кофе, пивная банка, бутылка недопитой, теплой кока-колы.
      Все. 6.34 утра. Конец. Он сделал это. Все они: флудеры, нагибаторы и нагибающиеся, старики форума и новички, математики и программисты, биологи и физики, священники и офисный планктон, все они уже не зайдут сюда. Потому что только что он сломал 34 аккаунта самых активных игроков Омикрона. Победа.
      Осталось последнее…
      Артем подошел к шкафу и достал почти новый штурмовой пистолет «М-17». 6 патронов. Посмотрел на себя в зеркало.
      Сволочь. Свинья. Идиот. Животное. Ты только что сломал жизни многим людям. Ты взломал популярную интернет-игру. Ты недостоин.
      Артем поднес пистолет к лицу и выстрелил.
      Монитор брызнул осколками.
      Следующие 3 выстрелы разнесли винчестер, последний – в динамик.
      Артем подошел к окну и открыл его.
      Никто не имеет права затаскивать людей в виртуалку. Никто. Даже сами люди. Потому что ты долен жить настоящим, а не нарисованным на мониторе. Потому что иначе ты превращаешься в грязь, в скот. Потому что иначе человек умрет. То, что будет после – уже не будет члеовеком.

      В туманном петербургском утре раздался выстрел. Последний. Шестой.

      А где-то утром директор Виртуального Центра обнаружил свое окно разбитым. Камень влетел, наверное…